Poesía perdida

Aquella noche escribí una poesía.
De ella solo huellas restan.
Un cielo azul y una luna nueva.
Arco de luz y gris penumbra.
Las nubes escribían palabras,
palabras que el viento arrastraba
y deshacía.
Era (¿fue?) el ser. Versos susurrados,
cuatro líneas, ¿pero cuáles?
El tiempo ocultó su trabajo.
Sólo volar y el azul.